sábado, 21 de mayo de 2011

De Zama

"El agua, ante el bosque, fue siempre una invitación al viaje,que él no hizo hasta no ser mono, sino cadáver de mono."



jueves, 12 de mayo de 2011

3

El olor de tu semen
guardado del lado izquierdo
como si de allí pudieran brotar un rosal
o un racimo de calaveras
o el fantasma que se esconde en la voz de eso
que hicimos y destruimos y glorificamos
esa pasión destronada:
el cuerpo de Cristo en una cama de hospital,
y el perro enterándose del dolor que provocan las espinas,
y del color que tienen las tormentas
Enciendo el televisor
miro un partido de fútbol
todavía creo ser una mujer.




2

En una cama de hospital
en esta simetría que marca un tiempo incoloro
en una mesa de trabajo
frente a un cuadro de Suárez
que hace explotar todo:
la soledad, el sexo, el universo siempre indiferente.
Y la lluvia que es sólo otro deseo
y la versión que mejor entiende
el discurso de lo que se vacía,
la delgadez del cuerpo muerto de una vaca.
Un cuero sin alma
esa mujer que se emborracha
y se masturba
y llora por la madrugada
y rompe con airado desenfreno sus miserables posesiones
un cuero sin alma.




1

Me hundo entre las sabanas
queriendo no despertar siempre
a la madrugada
y tener que hurgar en las conversaciones ajenas
no estarías de acuerdo en escuchar
lo que los otros dicen
pero la curiosidad desconoce de motivos.
Nuestra preciosa educación
No pudo
con el deseo mejor guardado
por aquellos que no entendimos
la lección más satisfactoria del amor
obedecimos
y la perfección en nuestro trabajo
es ese hijo que negamos
y el culto por los amores estériles.


miércoles, 27 de abril de 2011

Poesía marxiana

No es la conciencia del hombre la que determina su ser sino, por el contrario, el ser social es lo que determina su conciencia.
Contribución a la crítica de la economía política (Marx)

martes, 19 de abril de 2011

Un arte. [poema de E. Bishop, insuperable esta mujer]

El arte de perder no es muy difícil;
tantas cosas contienen el germen
de la pérdida, pero perderlas no es un desastre.  

Pierde algo cada día. Acepta la inquietud de perder
las llaves de las puertas, la horas malgastadas.
El arte de perder no es muy difícil.

Después intenta perder lejana, rápidamente:
lugares, y nombres, y la escala siguiente
de tu viaje. Nada de eso será un desastre.

Perdí el reloj de mi madre. ¡Y mira! desaparecieron
la última o la penúltima de mis tres queridas casas.
El arte de perder no es muy difícil.

Perdí dos ciudades entrañables. Y un inmenso
reino que era mío, dos ríos y un continente.
Los extraño, pero no ha sido un desastre.

Ni aun perdiéndote a ti (la cariñosa voz, el gesto
que amo) me podré engañar. Es evidente
que el arte de perder no es muy difícil,
aunque pueda parecer (¡escríbelo!) un desastre


viernes, 8 de abril de 2011

Poema XVI de Philip Larkin

A la una la botella está vacía.
a las dos el libro al fin cerrado,
a las tres los amantes ya duermen
dándose la espalda
terminados el amor y su comercio,
y ahora las luminosas manecillas
indican que son más de las cuatro,
esa hora de la noche en la que los vientos errantes
agitan la oscuridad.

Y estoy harto de este insomnio,
tanto que casi puedo creerme
que el silencioso río que sale a chorros de la cueva,
no es poderoso ni profundo,
tan solo una imagen, una metáfora forzada.
Me acuesto y espero a que llegue la mañana, y con ella los pájaros,
y los primeros pasos que bajan por la calle sin barrer,
y las voces de muchachas protegidas con bufandas.

jueves, 7 de abril de 2011

Un hombre solo

La pereza es un globo
flotando por el aire de la casa.
Es como aquel globo rosado
que el viento caprichoso
estampó,
en el aire amarillo de Barracas,
un día de invierno,
cuando vino volando hacia mí
y entonces pensé
que eso
era la felicidad.
Los negocios, todos abiertos
y endulzados
por  el perfume  
de miles de flores de plástico
y en la cúspide
el Lezama
en donde un hombre
 lee el diario
solo.

viernes, 25 de marzo de 2011

"La Habitación doble" (fragmento)

"Es una habitación que parece de ensueño, una habitación espiritual ciertamente, donde la atmósfera detenida se tiñe ligeramente de rosado y azul. El alma se hunde, en ella, en un baño de pereza, que aroman el pesar y el deseo. Es algo crepuscular, azulado y rosado, un sueño voluptuoso que dura los instantes de un eclipse." (Charles Baudelaire. El Spleen de París)


jueves, 24 de marzo de 2011

Hoy un hermoso poema de W.D. Snodgrass "La Ciénaga"

" Contiendas y nenúfares
se aquietan en las pesadas aguas;
una treintena de ranas
saltan a cada paso que das;
el vientre de un pez resplandece
confundido entre los podridos troncos.

Allá cerca de las rocas grisáceas
ratas almizcleras se sumergen y giran.
Saliendo de su contorno de limo
una negra babosa de agua se arrastra
invertida sobre la superficie
hacia aquel alimento que ha de elegir.

Tú alzas los ojos; mientras caminas
el sol se estremece y cae preso
en el cerco de cañas de los árboles,
entre sus tallos muertos.
¿Hurgas en el barro, viejo corazón,
qué estás haciendo aquí?
"

miércoles, 23 de marzo de 2011

En donde nadie te encuentra

Te gusta quedarte quieto en la sombra
y esperarlas
una paciencia infinita te caracteriza
podés estar en la misma posición
horas, un tiempo
que no se puede contar,
como las horas en un trabajo que no nos gusta.
Estás atento
pero el día es ventoso
y a los gatos no les gusta el viento
entonces, con calma,
decidís volver a casa
a ese lugar
en donde nadie te encuentra.

domingo, 20 de marzo de 2011

Otoño

El lunes empieza el otoño
y hoy este cielo tan azul
me hace pensar
que a veces la vida
es perfecta
nada más podés pedirle
sólo mantenerte en pie
y llegar a la próxima estación.

sábado, 19 de marzo de 2011

Tomates

Dijiste haber cultivado unos tomates
junto con tu padre
esa figura helada y provocativa
Hablaste de que eran tomates de verdad
me acuerdo de tu cara destrozada
y yo pensaba en lo cansado que estabas
de la vida
Pero yo esperaba de verdad esos tomates
como esperaba ver morir esta tristeza
y apagar la luz y dormir
sin tenerte  cerca
sin que jamás hayas sabido de mí.

1/8 Génesis (La Biblia - 1971) Vox Dei

Para pasar el poemita de la Sexton, les dejo uno de un ángel: Raymond Carver "Desocupado"

Los que eran mejores que nosostros
vivían cómodamente en casas recién pintadas
con inodoros a botón en todos los baños.
Manejaban autos de modelo y marca
reconocibles.
Los que no tenían trabajo, estaban apenados,
no les iba bien.
Sus autos extraños estaban estacionados
sobre cajones, 'al fondo' de casas polvorientas,
donde se amontonaban infinidad de objetos inútiles.
Los años pasan y todo y todos son reemplazados.
Existe siempre, es lo que dicen, nuevas oportunidades.
Pero, para decir la verdad,
a mí nunca me gustó el trabajo.
Mi objetivo era permanecer desocupado.
Ése era mi mérito.
Me gustaba la idea de sentarme en una silla,
hora tras hora, frente a la casa, sin hacer nada
con un sombrero sobre mi cabeza y tomando una gaseosa.
¿Qué hay de malo en eso?
Fumar, escupir de vez en cuando.
Tallar madera con mi cuchillo.
¿Hay daño o maldad en esto?
En ocasiones salgo con mi perro a perseguir conejos.
Tenés que hacerlo alguna vez.
A veces levanto a un chico gordo y rubio como yo,
disciéndole: "¿de dónde te conozco?".
Nunca digas: "¿Qué querés ser cuando seas grande?"

viernes, 18 de marzo de 2011

Anne Sexton at home - 2 (VOSE)

El confesionalismo norteamericano, hoy, un poema de Anne Sexton "Deseando morir"

Ahora que lo preguntas, la mayor parte de los días no puedo recordar.
    Camino vestida, sin marcas de ese viaje.
    Luego la casi innombrable lascivia regresa.

    Ni siquiera entonces tengo nada contra la vida.
    Conozco bien las hojas de hierba que mencionas,
    los muebles que has puesto al sol.

    Pero los suicidas poseen un lenguaje especial.
    Al igual que carpinteros, quieren saber con qué herramientas.
    Nunca preguntan por qué construir.

    En dos ocasiones me he expresado con tanta sencillez,
    he poseído al enemigo, comido al enemigo,
    he aceptado su destreza, su magia.

    De este modo, grave y pensativa,
    más tibia que el aceite o el agua,
    he descansado, babeando por el agujero de mi boca.

    No se me ocurrió exponer mi cuerpo a la aguja.
    Hasta la córnea y la orina sobrante se perdieron.
    Los suicidas ya han traicionado el cuerpo.

    Nacidos sin vida, no siempre mueren,
    pero deslumbrados, no pueden olvidar una droga tan dulce
    que hasta los niños mirarían con una sonrisa.

    ¡Empujar toda esa vida bajo tu lengua!
    que, por sí misma, se convierte en pasión.
    La muerte es un hueso triste, lleno de golpes, dirías,

    y a pesar de todo ella me espera, año tras año,
    para reparar delicadamente una vieja herida,
    para liberar mi aliento de su dañina prisión.

    Balanceándose allí, a veces se encuentran los suicidas,
    rabiosos ante el fruto,  una luna inflada,
    Dejando el pan que confundieron con un beso
    Dejando la página del libro abierto descuidadamente
    Algo sin decir, el teléfono descolgado
    Y el amor, cualquiera que haya sido, una infección.

jueves, 17 de marzo de 2011

La inundación

Hace millones de años
llegó en los tiempos del desorden
en aquel tiempo
donde el ojo ciego se fijaba a la ventana
un río
que al principio fue
una gran mancha sobre la tierra.

Desde los techos de nuestras casas
vimos el agua
la vimos venir nocturna
cubierta por el arrugado tul del alumbrado público:
una novia hundida en sueños de paciencia y esperanza
que escupía hacia nosotros
todo lo que había arrancado de su lugar
mientras los sonidos de su boca
perturbaron la calma de los perros
que ladraron hasta que la creciente se los tragó.

Las cosas se hundían y volvían a salir a flote
la fuerza del agua nos hipnotizó
y la espera en los techos
se hizo cada vez más callada.
Uno de nosotros suspiró
se podían escuchar
el griterío de los pájaros
y las instrucciones de un hombre de familia.

Todos los días luchamos contra el horror.

El agua negra 
dejó ver los ataúdes flotando y chocándose entre sí
el agua trepaba por la iglesia del cementerio.
Mi hermana lloró
imaginamos a papá rescatando electrodomésticos
y al primo Mario con la guitarra encima
yo miraba la lucecita roja de los porros.

La casa de Sabino y mamá
sabían lo corta que es la vida.
Después vimos una pantera acostada
sobre bolsas de arena.
Mamá se había sentado con las piernas colgando 
y miraba fijo el borde
la creciente nos atornilló a los techos
igual que el aburrimiento.

Todos los días
luchamos contra el horror.

El Gato doméstico

No hay quien pueda traducir mi lenguaje
porque los dioses se ocuparon
de hacerme extraño.

Solitario habito el mundo de los hombres
mi espacio es el de los sueños que construyo
desde mi cuerpo recogido, anudado
sobre el mejor sillón de la casa;

un cuerpo cerrado sobre sí mismo
que reacciona a la escaramuza de los insectos veloces

y ante el ojo cazador
es mi cuerpo
una serpentina arrojada por el aire.

miércoles, 16 de marzo de 2011

El sol cruel del verano

El sol cruel del verano
adormece a tu amante:
la imagino a tus pies,
segura de tu amor
escucho el ronquido de su respiración bruta
admiro la fortaleza de sus patas y el hocico que besas
la mujer más hermosa del mundo
sobre tu cama, en el cuarto con ventana
y al frente
la puerta cerrada de la habitación del padre.

Nancy

Mi hermana Nancy llora
puedo escucharla desde mi habitación
cuando la tarde empieza a meterse en un lugar oscuro
y de las casas vecinas se dispara un fuerte olor a comida.
Nancy empieza a llorar                                
cree que nadie la escucha
pero nada se escapa al silencio de esta casa.
Vivimos en la casa de mamá
que está afuera en lo de su amiga mirando tele
hablando sin parar
Vivimos con mamá
ella sale, dice que no se aguanta el encierro
y la vemos caminar por el pasillo
abrir la puerta de la calle, salir con alguien
mi hermana y yo nos miramos,
no hablamos
Nancy es transparente como un ojo de buey
algo me atraviesa de su mirada
la toco por encima del hombro y la llevo a la cama de mamá
le muestro las sábanas  
con ese charquito blanco en el medio
se pone seria
mi hermana Nancy todavía es virgen
apagamos la luz y salimos.
Tenemos hambre (un hambre paleolítico)
pensamos qué comer
decidimos hacer arroz.