miércoles, 27 de abril de 2011

Poesía marxiana

No es la conciencia del hombre la que determina su ser sino, por el contrario, el ser social es lo que determina su conciencia.
Contribución a la crítica de la economía política (Marx)

martes, 19 de abril de 2011

Un arte. [poema de E. Bishop, insuperable esta mujer]

El arte de perder no es muy difícil;
tantas cosas contienen el germen
de la pérdida, pero perderlas no es un desastre.  

Pierde algo cada día. Acepta la inquietud de perder
las llaves de las puertas, la horas malgastadas.
El arte de perder no es muy difícil.

Después intenta perder lejana, rápidamente:
lugares, y nombres, y la escala siguiente
de tu viaje. Nada de eso será un desastre.

Perdí el reloj de mi madre. ¡Y mira! desaparecieron
la última o la penúltima de mis tres queridas casas.
El arte de perder no es muy difícil.

Perdí dos ciudades entrañables. Y un inmenso
reino que era mío, dos ríos y un continente.
Los extraño, pero no ha sido un desastre.

Ni aun perdiéndote a ti (la cariñosa voz, el gesto
que amo) me podré engañar. Es evidente
que el arte de perder no es muy difícil,
aunque pueda parecer (¡escríbelo!) un desastre


viernes, 8 de abril de 2011

Poema XVI de Philip Larkin

A la una la botella está vacía.
a las dos el libro al fin cerrado,
a las tres los amantes ya duermen
dándose la espalda
terminados el amor y su comercio,
y ahora las luminosas manecillas
indican que son más de las cuatro,
esa hora de la noche en la que los vientos errantes
agitan la oscuridad.

Y estoy harto de este insomnio,
tanto que casi puedo creerme
que el silencioso río que sale a chorros de la cueva,
no es poderoso ni profundo,
tan solo una imagen, una metáfora forzada.
Me acuesto y espero a que llegue la mañana, y con ella los pájaros,
y los primeros pasos que bajan por la calle sin barrer,
y las voces de muchachas protegidas con bufandas.

jueves, 7 de abril de 2011

Un hombre solo

La pereza es un globo
flotando por el aire de la casa.
Es como aquel globo rosado
que el viento caprichoso
estampó,
en el aire amarillo de Barracas,
un día de invierno,
cuando vino volando hacia mí
y entonces pensé
que eso
era la felicidad.
Los negocios, todos abiertos
y endulzados
por  el perfume  
de miles de flores de plástico
y en la cúspide
el Lezama
en donde un hombre
 lee el diario
solo.